viernes, 31 de diciembre de 2010

2010....fin


otro año se ha suicidado cruzando la carretera justo cuando la tan mencionada ruta pasaba a su acostumbrado paso. el poeta ha caído en otro orificio, dejándose llevar por las vidas soeces y sus letras ensangrentadas.

a penas ayer tenía una sensación como de poder despertar mañana. de repente nada. ni las sensaciones más primitivas perecen tener razón de existir. o ganas. y con el cadáver desmembrado de este último año, ya ni ganas quedan. y el poeta?... bueno tanta mierda tiene algo de metáfora.

a dios lo vistieron una vez más. le recortaron la barba, le quitaron la ropa, un burro y tres viejos lascivos lo acompañaban y la histeria colectiva le cantó, se emborrachó en su nombre, se masturbó en espera de la próxima fecha, en la que se muere y se resucita y se va. ay poeta! tal vez te quede alguna lágrima para seguir.

todos a las calles! nos anuncian que a falta de causa real para llorar al muerto, tendremos que celebrar al próximo suicida. de todos modos el lunes habrá que tomar la tan mencionada ruta y seguir en la mentira cotidiana, ya sin abrazos ni guaro ni putas ni dios. en 12 meses más repetiremos este cacareo de siglos. y dios con sus huevos mínimos volverá a nacer con todo y la masturbación de las monjas y sus curas.

y tu poeta? tal vez resucites también, no queda mucho más por hacer, es fin de año, otro más, y a ti solo te quedan las palabras y la mierda. como a mi. casi.

lunes, 20 de diciembre de 2010

‎"Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad."


nos condenamos a ser libres, como diría Sartre en una de sus alucinaciones sobre nuestra humanidad. no me mal interpreten, jamás podría hablar del francés este que se encargó de definir mi propia humanidad cuando el ya había dejado de existir y yo empezaba a hervir en hormonas. pero me rebotó esa idea en la cabeza y me ha estado dando vueltas y más vueltas. condenados a ser libres... siempre había asumido lo contrario, es decir, había creído que la justificación de la existencia era precisamente lo contrario a la libertad.

según sartre, la libertad es angustia por definición. asumo que tiene que ver con situar al sujeto ante la falta de necesidad de las decisiones, algo así como un no-lugar, individual, sin interdependencias. es angustia porque nuestra acción racional tiende a la autolimitación como medio de control de nuestro espacio vital, de alguna forma negamos nuestra propia humanidad en favor del concepto, del paradigma, del prejuicio. pero si asumimos de que es precisamente la libertad la esencia primaria de la existencia, entonces tendemos inevitablemente hacia ella, hacia el espacio sin muros ni excusas donde nos situamos ante nosotros, desconceptualizados pero, en tanto humanos, atemorizados ante la perspectiva de lo infinito, ante la imposibilidad de tomar un camino u otro, porque no existen, o existen al mismo tiempo y todos son posibles pero no obviables. es decir, angustiados.

ni siquiera me acuerdo el génesis de esta reflexión, supongo que es el desencanto, así en general y ambiguo, de todo y hacia todo. supongo que, también parafraseando (casi violando) a sartre, soy un soñador, y la libertad como mi existencia, y como esta cotidianidad, agustiantes todas, provocaron mi queja y mi rabia, y confundí esto que es desencanto con el realismo... como todos los soñadores

miércoles, 15 de diciembre de 2010

verde y rojo


bienvenidos sean todos a la histeria colectiva. hemos entrado en el mes en que todo se colorea, las calles se llenan, las personas actúan de formas muy extrañas, las luces marean a cualquiera, se gasta más en comida que todo el año en su conjunto, de hecho, se gasta más en general. la TV nos bombardea con la combinación perfecta de dios y los regalos que debemos dar. se nos prohibe aburrirnos, dejar de ser cariñosos, negarnos a las añoranzas, es completamente inaceptable no emocionarse ante la posibilidad de poner el niño en el nacimiento, comerse las uvas, abrir los regalos y ver como se nos escapa un año más. los que han perdido a alguien lo lloran más que de costumbre. es obligatorio desvelarse, dar abrazos, rememorar el paso del tiempo.


es tanta la histeria que este es el mes que mide la salud completa de la economía en el año, todos se apresuran a definir el futuro a partir de lo que hagamos en las tiendas, mercados, pulgueros y demás templos del consumo. es tanta la histeria que todos transitan por las calles como salidos de una película de George Romero. es más, cobra mucho sentido adquirir, consumir, beberse o comerse las cosas más normalmente estúpidas. han notado la cara de decepción de las personas cuando el regalo es lo más cercano a útil, en cambio, han visto lo realizados que se sienten si lo recibido no sirve para nada.


no me mal interpreten, lo más seguro es que yo me una a la lógica social que nace con diciembre y muere con enero, al final, hasta eso es una transmisión cultural producto de la interacción social. por eso es una histeria colectiva, como la religión, la lotería y justin bieber, ninguna sirve para nada, son hasta dañinas y sin embargo las consumimos cual drogas, casi tanto como las veces que vamos al baño.


feliz navidad, feliz año nuevo... que aburrido me siento hoy


viernes, 10 de diciembre de 2010

horario laboral


-las ironías de la vida. a veces hay tanto silencio entre las cuatro paredes que me rodean y sin embargo parece ser que es una algarabía resultado de una de las tantas histerias colectivas que nos rodean. digo que es irónico porque pareciera no pasar nada por horas enteras y sin embargo nada está quieto en realidad, y sin embargo el movimiento es ni siquiera perceptible, es como si todo de repente se detuviera en un plano uniforme-


la taza de café se ha enfriado, es lo que suele ocurrir cuando la dejas por mucho tiempo tendida a un costado de la mesa sin prestarle la atención que se merece en tanto fue objeto de tu deseo -¿cuántas cosas más se enfrían por la misma razón, en otros contextos?- ni modo. con el café frío, los cigarros escasos y la maldita costumbre de cumplir órdenes, solo queda quedarse sentado, en la misma actividad iniciada horas antes, en una sensación de quietud inerte -me imagino que algo parecido pasa justo a la hora de la muerte- no es nada problemático el asunto en realidad -nunca lo es- es solo esperar la hora precisa para esfumarse -y mientras tanto tomarse de un solo trago el café y arrugar la cara y cagarte en la madre de todos los cafés fríos-


una vez llegada la hora, es momento de empezar el largo trayecto hacia alguna parte -casi siempre la misma- seguramente también se enfrió la comida -otra vez por estar perdiendo el tiempo entre el asfalto y las piernas de la tan cotidiana desconocida- luego, inevitablemente se llega al destino, se destapa el plato -frío en efecto y con muy mala apariencia- se traga -porque esto no se parece en nada a comer- se botan los restos -que en promedio siempre es casi todo lo servido- se corre al baño -a cagar o a disfrutar de los placeres de una taza olorosa a meado- y finalmente se espera la aparición capaz de romper la paz que da la repetición constante de los caminos -y viene gritando por la basura, el transporte de mierda, mi mala costumbre de no lavar el plato, de orinarme en todos lados menos en la puta taza del baño, y porque sí, por eso es lo que ella hace, es su silencio y su paz- entonces se baja el rostro, se le saluda con delicadeza, se asienta con la cabeza -eso es muy importante- se la observa entrar en el baño, se la observa salir y echarse en la cama -cual bulto de papas, si es que esos se echan en las camas- luego, con disciplina y humildad ocupamos el puesto a su lado -dos horas después me toca ocupar mi espacio encima de ella y luego de 5 minutos volver a la posición de inicio, esperar su mala cara, la contabilidad de los gastos de esta pocilga y su segunda ronda al baño, esta vez con las tetas caídas al aire, el bello en extensión infinita y los sobrantes de masa corporal moviéndose libremente por todo el espacio que ocupa- mientras tanto se guarda silencio religioso, luego llega, se acuesta, se duerme -y ronca, mucho, demasiado-.


amanece, viene el desayuno, los dientes -y ella con ese pelo arremolinado y la baba seca en su barbilla- se parte de retorno a las cuatro paredes, al café -otra vez el hijueputa se enfría y otra vez toca arrugar la cara-


-de verdad que hace mucho silencio a veces, no hay olores ni sabores ni formas, solo esa sombra aburrida que espera el momento en que levantes la cabeza para sonreírte y hacerte saber que como ella, estás preso e inevitablemente condenado a repetirte-


mientras tanto nadie te espera, pero no te importa mucho -y que me va a importar si todavía tengo el café frío, medio cigarro guardado como forma de escape y las piernas de la desconocida esa que segurito son visitadas por alguien más-


-las ironías de la vida. estoy jodido y sin embargo nada me parece tan malo-

martes, 23 de noviembre de 2010

la visitada


dudaba si había llegado a esta última espera
de pie
o de puntas.
habíendome olvidado las alas en esa tardía cantina de mes de mayo
era lógico que se me olvidara mi proceder hasta la caída

cada vez que expié mis culpas en alguna curva mal pronunciada
o acantilado oloroso
desecho en nubes
tuve la sensación de que se me quedaban los pelos agobiados
de tanto salivar

otras veces corrí al encuentro de las puertas sus muros y sus salidas
como esa vez al costado del roce
cuando se me quemaron las canas
ennegrecidas de tanto llegar

tanta tanta humedad desperdiciada a galope
todo por no acordarme donde puse las piernas
ni las alas
y por verte despalada, erosionada de tanto llover en juventudes
y por apenas rozarte en busca del acantilado/cementerio de tantos tantos

dudaba si había llegado a la última espera
a pie o...
en todo caso, entre tantas llegadas no siempre bien recibidas, apenas
si importa como llegué
si ya me estoy despidiendo
en mi despiste habitual
debido a chocar tantas veces en las puertas con sus muros y sus salidas.

lunes, 22 de noviembre de 2010

"Él murió por nosotros, por nuestros pecados"


he estado pensando en la vida de Jesucristo. sí, en serio. me di cuenta que la base "moral" de una religión basada en este personaje es ese sentido de "autocompasión" que lo rodea. hagamos un poco de memoria analítica: alguien que camina cabizbajo y de manera dolorosa hacia su aceptada muerte, sin oposición ninguna, cuyas últimas palabras fueron una lacrimógena queja al abandono del "Todopoderoso" que es su padre; una vida repleta de sufrimientos, un calvario eterno. todos esos elementos forman la base del "pobre yo" que aun nos venden como el mayor virtuosismo, como lo "divino".


de ahí que la humanidad leída desde la familia y las instituciones estructuradas para forjar el "ser social" virtuoso, descanse en "valores" como el sacrificio, el amor sin esperar nada... carga la cruz cárgala.


no se puede superar el cómodo estado del "pobre yo" del que les hablaba. esa autocompasión nos justifica los inmobilismos, la vergüenza eterna, siempre presente, respecto a nuestros deseos. nos justifica el hecho de creernos un poco más cerca del cielo.


la autoflagelación entonces gana la forma de solidaridad, de desprendimiento, de grandeza. ese es el "temor de Dios", la sensación siempre de ser seres minúsculos cuya única posibilidad de llegar a los pies del "Señor" es el autocastigo eterno. "somos pecadores desde la cuna hasta la tumba" y solo nuestra vida de "entrega" nos salvará.


finalmente, durante todo el lapso de vida que nos toca habitar, todo cuanto transitemos debe estar acompañado de ese "dolor salvador": el amor duele, da todo por los hijos, por la pareja, por los padres, ríndete ante el poder del "Omnipotente" sigue el ejemplo de los santos que, entre llagas dolorosas y el abandono de la sonrisa, de los placeres, de lo que en humanos los convierte, alcanzaron la gloria.


no me mal interpreten, creo en la solidaridad, es solo que la miseria humana se alimenta de las cabezas gachas, los estigmas inventados y la sanación del alma. así fue la inquisición, la conquista, la pederastia, así se forja el castigo en las escuelas, el abuso de los padres, el dinero de las iglesias, templos y similares, así morimos de SIDA, abandonamos niños, nos deprimimos, nos suicidamos, nos cercenamos el clítoris, nos tapamos el rostro y vemos en la Cruz el signo de la grandeza y la vida eterna.

lunes, 1 de noviembre de 2010

nota de este inútil


pasó tiempo sin que tuviera algo que decir, todavía no es mucho lo que tengo que decir, pero ya como que me picaban las palabras y me estorbaban los silencios.


así es que volví, sigo en las mismas, sin entender esto de "bloggear" y sin ánimos de buscar "la calidad". disculparán mi obstinación antipúblico, pero esto no es periodismo, es más sincero, es lo que se descompone en mi cabeza, sin aderezos, para el que lo quiera, o solo para mí.


creo yo que este mes tendré algo que escupir. ya lo verán si aparece.


una última cosa: el 2 es día de muertos... la verdad es que, como muchas otras cosas, no sé para que sirve ese día, supongo que por eso lo menciono.

circunloquio


se me traslucen las arterias de ese cuerpo tan sanguíneo
donde suelo abandonar la añoranza
y el hasta nunca.

como corriéndome de lado
de pie
de muerte,
se me sudan la canas por los olores de mi ajena-casi allegada

se me asustan los silencios
debido a tu casi-nunca-hablado-olvido
-mierda-dijiste ante tanta cercanía de ese cuerpo sanguíneo
sus alas y su añoranza-aburrida de esperar.

como que ya no me corro.
se me ha caído el último ojo que me quedaba
(te ríes te cantas te vuelas te partes)
y yo me quedo con tu muy olvidado recuerdo-que-alguna-vez-te-vimos-llegar
como para no evaporarme a la puerta del horno
y no dejarte llegar de esa partida tan tuya
y no quedarme traslucido luego de mi vampírica circulación de días-canas y días-ajena

es como todo.
como esa despedida-prometea
por la que tantas "mierda" exclamaste
a la hora de dormir (la tuya)
a la hora de sudar con olores y ahogamientos (la mía)

jueves, 7 de octubre de 2010

pequeñísimo comentario respecto al premio nobel de literatura

mario vargas llosa ganó el nobel, según los entendidos se lo merecía hacía rato, no lo pondré en duda. lo cierto es que quienes hemos seguido las letras latinoamericanas necesariamente tuvimos que pasar por varias de las obras del escritor peruano. recuerdo que la ciudad y los perros fue el primer libro que leí de él, y lo devoré.
como ente político es un ser despreciable (perdón tan fuerte apelativo), un traidor que ha cuenta y caso de quedarse con un premio en dinero hace muchos años (el rómulo gallegos) se peleó con Cuba y se convirtió en fanático anticomunista cuando antes se había declarado ferviente seguidor. ahora es un hombre de ultra derecha, racista (recordar sus comentarios contra los indígenas), y un avergonzado de su condición de mestizo, nacido en este continente.
no me alegra el premio. si solo de literatura se trata, probablemente no se lo merezca más que muchos otros latinoamericanos que se quedaron esperando, talvés más grandes. tampoco se trata de negar el mérito.
su premio en todo caso hará mucho ruido en el mundo. por desgracia ese ruido mediático responderá más a su servilismo yanqui y no tanto a sus logros en las letras de habla hispana. es parte del mainstream y los tanques pensantes (tontos útiles) que nos mandan para aplacarnos con sofismas pseudo intelectuales respecto a por qué no decir NO a la dominación.
no niego que me encantaron varias de sus novelas, tampoco niego que hace mucho que su nombre no me sonaba y ya casi nadie se acordaba de él. lo resucitaron.
es un premio agridulce.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

el manual del perfecto idiota latinoamericano: un comentario

según un grupúsculo de pseudo intelectuales de poca monta, cuya fama se la deben casi exclusivamente a la parafernalia mediática que los ampara, financiada, apoyada y promovida por el Departamento de Estado Norteamericano y sus agencias por todos conocidas, el idiota latinoamericano es un ser cuya ideología es antiimperialista, progresista, reconoce la diversidad cultural de nuestros países (es más, la convierte en eje central), es antineoliberal y reconoce en el Estado su capacidad de ser ente rector y redistribuidor.
este idiota, que cree que el sistema capitalista no da para más, según estas lumbreras de la mediocridad, es aquel que ha aparecido por millones en nuestro continente clamando un cambio a una realidad de explotación, discriminación y empobrecimiento al que nos han sometido las élites vendepatrias casi desde que nos constituimos como repúblicas. somos idiotas en tanto nos damos cuenta que el famoso libre mercado es una quimera y una excusa para el sometimiento y la dependencia; en tanto nos percatamos que hay intereses privados que han ocupado territorio latinoamericano como su finca personal, dándonos el lugar en el ordenamiento mundial de pseudo colonias.
hace algunos años, Fukuyama, tanque pensante de las administraciones gringas, declaraba el fin de la historia y el triunfo final del capitalismo occidental, el fin de las luchas por la libertad. no ha dicho mucho desde entonces, y la misma historia se encargó de darle una patada y demostrarle la mentira en que había caído. pero para este "patio trasero" tan molesto, había que continuar creando sofismas que justificaran la dominación y, de paso, detuvieran, en ideas también, la lucha por el cambio y por el desmonte de una estructura de sometimiento que enriquecía a castas y permitía al norte tener su sembradío y sus capataces.
todo el problema radica en que estas castas no son muy reconocidas por su inteligencia. acomodadas sin razón alguna en la cúspide de las clases, muy dadas a prostituirse con facilidad y a bajos precios, sin proyectos, ricos de grandes carros, casas de mal gusto y viajes a miami; estas élites por sí solas son incapaces de defender en el plano política, teórico e incluso práctico, la supuesta superioridad del sistema que los alimenta y nos mata de hambre. dado este pequeño detalle les toca importar ideas desde estados unidos y ese país nos manda estos enlatados con abre fácil, mucho dinero y la cnn para que todos los escuchen.
los montaner, vargas llosa y similares acusan serias limitaciones intelectuales, las suficientes para que su discurso no trascienda más allá de grupos unltraconservadores trasnochados, pequeños núcleos universitarios en miami y, por supuesto, nuestra absurda burguesía nada acostumbrada a pensar po sí sola.
yo no sé si, según la versión de los académicos instantáneos, la idiotez es más alta cuánto mayor sea la capacidad de cuestionamiento de la realidad, de pensamiento crítico y de victorias populares. si es así, pues bien venida sea la idiotez.
por cierto, según un estudio realizado hace algunos años, Bush hijo fue el presidente con menor coeficiente intelectual en la historia de aquel país, es decir, es la quinta esencia de la mediocridad. este personaje es muy amigo, compinche e igual de inteligente que nuestros queridos académicos. esa es la premisa para que cnn te de el rango de experto y te presente en sus programas y te deje hablar, apoyado y citado por sus igualmente inteligentes periodistas.

viernes, 20 de agosto de 2010

Nicaragua piensa en...

nunca he creído en el mito del desarrollo y el subdesarrollo, ni en sus arreglos estéticos como aquel "en vías de desarrollo". esto es una derivación de la imposición teórica del neoclasicismo, que ubica por clases el lugar de cada país y en esas categorías pretende describir los aspectos que las determinan, naturalizando así situaciones y recetas de solución. es falso. sabemos que el capitalismo, en su forma teórica, pretende negar el proceso histórico de las relaciones sociales como causa - efecto de cada coyuntura, sabemos que declara la existencia de leyes naturales que determinan el comportamiento histórico - sistémico y, también sabemos, que en su cara más cínica convierten en cruces propias el empobrecimiento de lo que ellos llaman el "tercer mundo".

ahora bien, hay una medición o categorización que si podemos hacer, una en la que yo creo relativamente. es la condición de retraso cultural, que es impulsada por la situación de dominación económica y saqueo a la que nos han sometido pero que a lo interno es reproducida y promovida por castas políticas y económicas muy interesadas en su sostenimiento como clases parásito, dependientes del centro imperialista. este retraso cultural es el fundamento subjetivo del sostenimiento del mercado en la periferia, pero es también la demostración de la reproducción de esa periferia inclusive a lo interno de los centros de poder.

este retraso es visible en las estructuras de ordenamiento sistémico a nivel de hegemonía. se trata de las artes, la educación, la religión, la postura ante lo autóctono, el conocimiento de la historia, los medios de comunicación, hasta las relaciones interpersonales.

acojo como ejemplo la prensa en Nicaragua. como en el resto del mundo, queda claro que en Nicaragua no existe la libertad de expresión, en tanto no existe libertad de información. los medios son controlados por grupos económicos adheridos a partidos políticos que diseñan desde sus estructuras qué información dar. el periodismo nacional acoge, además, lo más bajo de la supuesta idiosincracia nica", que no es tal, es decir que utiliza recursos intelectualmente pobres, soeces, sin el mínimo atisbo de objetividad. los medios de comunicación son opositores al gobierno, y en su postura ni siquiera se toman el trabajo de fingir seriedad periodística, pliegan sin la mínima vergüenza por convertirse en panfletos de propaganda. niegan el derecho a la información mintiendo, solo presentando un lado de la información, manipulando opinión pública y, por supuesto, dejando en claro cuál es el candidato de turno que ellos apoyan.

su postura informativa se suma a la gran cantidad de anuncios publicitarios, banalidades del espectáculo y artículos de opinión sin rigor científico y de personas probadas ideológicamente.

eso es reproducido en cada medio acusando, para colmo, de una falta de originalidad y calidad casi grotesca. la televisión, por ejemplo, se puede resumir en chismes, ese tipo de noticias descritas anteriormente, novelas y anuncios.

el nicaragüense medio asume la televisión como su medio de contacto con el mundo, dada la situación creada por el capitalismo en su expresión nacional. el proceso de alienación se completa a la perfección en este país, el trabajo opera como desgaste de la personalidad, el hogar es una suma de seres en situación de violencia en todas sus formas, luchas de poder, patriarcado y silencios largos, la televisión se asume como sustituto perfecto de la identidad y como diseñador único de su cultura. finalmente, el ser humano que se crea en ese ciclo aparecerá en su relación con el mundo, como un ente que transita en el mecanismo "inanición intelectual - consumo como satisfacción - revanchismo social - baja autoestima - discapacitados social". reproduce íntegramente los códigos dictaminados por el sistema, acoge héroes engrandecidos por el mito de la superación individual, asume los discursos (ni siquiera los copia, porque no los repite, los sigue como autómata) y finalmente se odia a sí mismo porque su situación, aunque varíe, le sigue pareciendo de absoluto fracaso.

la política en Nicaragua es inmadura hasta el absurdo. la casta política ni siquiera se toma el trabajo de crear una ilusión de seriedad o inteligencia, les sirve la mediocridad. desde la Violeta, el neoliberalismo en Nicaragua se ha ido construyendo sin el esfuerzo de la burguesía por cambiarle un párrafo al dictamen del centro. ahora que están en al oposición acogen el discurso del norte para determinar cuan mal está el país. el resultado de esta práctica es que el combate ideológico ni siquiera lo es, se vuelve personalista, sin definiciones claras (dicen dictadura sin molestarse en entender el concepto) y populista vulgar. esta estructura, por supuesto, que se ha tragado el proyecto país. la discusión es tan simple como "esos son los malos porque son comunistas (¿?) yo soy bueno por la gracia de dios".

dios rige hasta nuestras visitas al baño. le rezamos hasta al gato de los último de los santos inventados. la fe por si misma no es atacable, es el fanatismo que ha convertido a la iglesia en nuestro país en el más grande mercado de creencias. todos compran ahí, todos van, todos preguntan sus siguiente paso. ese es el rincón más grotesco de la descomposición cultural en mi país. traigo a colación a dios, porque es parte del discurso de dominación al que nos tienen sometidos, es parte del ciclo de reproducción del sujeto alienado, entre evangélicos con cada una de sus sectas, y católicos aparecen cruzados en todo aspecto de la vida nacional. los domingos ponen la misa en televisión, mil y un pastores con sus voces gritonas salen en la radio, los niños son obligados a ir a misa con sus mejores ropas, aunque no entiendan nada, el catecismo es más promovido que el conocimiento universal y todos se saben mil versículos de la biblia pero nunca leyeron nada más. todo lo explica dios, todo lo sabe el cura o el pastor, al diablo las ciencias y las artes, todo es pecado menos la misa. es una edad media con computadoras y televisión.

el resultado: durante 16 años las misas nos crucificaron en la cruz de la ignorancia y la mayor pobreza de nuestra historia, signándonos a una dependencia enfermiza de los organismos de crédito, el sexo sigue siendo un mito tan tenebroso que nuestras tasas de embarazos no deseados y ETS es gigantesca, no tenemos ni siquiera aborto terapéutico y nos damos la libertad de expresar libremente que somos los seres más discriminantes. voy a hacer una aclaración necesaria: no es la iglesia la culpable de todos los males, la iglesia es el resultado del sistema, es su expresión más baja, la más mediocre de las creaciones de este retraso.

el acto revolucionario hoy, debe caminar en la búsqueda de la construcción de un nuevo sujeto, la creencia de que se puede ser más justo dentro de las reglas impuestas es más peligroso que el sistema en sí, la lucha por el control del estado por parte de las fuerzas de izquierda está claro que es una necesidad, pero enrolarnos en esa batalla como si fuera la única nos asesina, nos adhiere al sistema, con esto quiero decir que la lucha revolucionaria, como siempre ha sido, debe buscar la destrucción del sistema de opresión, eso incluye su sistema reproductor a todos los niveles, sobre todo el subjetivo y eso pasa por no caer en el juego de creer que el sujeto existente hoy es el natural y saber bien que ese sujeto existente es solo objeto de continuidad del sistema.

se me pasó hablar de la burguesía criolla. otra vez será. basta decir que no superan en nada todo lo anteriormente descrito, incluso ven más televisión que cualquiera, eso lo combinan con fuertes dosis de alcohol y fiestas y carros.

miércoles, 18 de agosto de 2010

"Espergesia" de César Vallejo

yo nací un día que dios estuvo enfermo.... que más puedo decir

Ennio Morricone, "The Ballad Of Sacco And Vanzetti", Warsaw

que no se nos olvide, que al norte vive un águila que asesina la libertad en todas sus formas

que no se nos olvide, que hay hombres libres en todo el mundo, que existe la lucha, pero allá en el norte la sangre moja cada centímetro de su pretendida gloria

que no se nos olvide que la victoria aun no llega, y seguiremos cayendo

pero, que no se nos olvide que el día llegará y allá en el norte eso no lo pueden evitar, porque de esos sueños estaban hechos los caídos, de esos sueños viene la verdad, que es libre, que es futuro.

martes, 17 de agosto de 2010

Bluebird Charles Bukowski Subt Español

el padre de todo este desastre, como siempre, bastardo el padre, bastardo el hijo, que no soy yo sino la idea

Un medico rural parte 2 en esp. - Koji Yamamura (sobre el relato de Fra...

es un continuo recorrido entre las hendiduras de una caída, a través del sudor y los temblores, por encima de la última cana caída antes del fulgor del gemido y su abandono y su tristeza y lo demás

Un medico rural parte 1 en esp. - Koji Yamamura (sobre el relato de Fran...

mi demonio interno, construido de la belleza más perversa

de ese doloroso rumor de siglos, con sus puertas y sus ritos

con esa poesía abierta de piernas por donde transitan, calurosas, mis ansias de no ser.

mi demonio interno, a veces gregorio, a veces K, a veces simplemente yo

que nunca se cansa y solo duerme durante esos inviernos de tanto olvido, al final de la mañana.

honrar a tu padre y a tu madre

es deprimente pensar que el primer espacio de esclavitud al que nos somete este sistema, es precisamente el primer espacio que nos ve habitar el mundo. rebotamos durante nuestra vida con un círculo vicioso que nos amarra a algo llamado "la sangre", masticamos nuestras libertades suicidas bajo el ala de una cotidianidad que es perversa porque se "naturaliza".

todas las miserias de la humanidad nacen en los desayunos, en los "buenos días, como amaneció", en el beso a la mano del todopoderoso dador de vida, en la obediencia, el respeto, el terror, las reglas de la casa, el cuarto tuyo, la covivencia conyugal, el ser lo que no llegaron ellos a ser.

damos pasos de ahogados en una pretendida individualidad fundada en otra individualidad pasada que nos transmite sus derrotas, sus traumas, sus ismos. nos vemos arrastrados a guardar silencio ante la autoridad o hacer pataletas que serán resueltas sin respuestas la mañana siguiente o la siguiente, a lo largo del tiempo, hasta que nos toque ocupar el trono y repetir la fórmula.

en ese espacio se condensa toda la desgracia que nos permitirá ser alumnos aplicados, trabajadores útiles, amorosos esposos y esposas, amantes complacientes, padres rectos, borrachos fervientes, depresivos y depresivas, mujeres amas de casa, amantísimas esposas, dulces y sacrificadas madres, padres sostén de la familia, disciplinarios padres, buenos engullidores del desayuno que otro preparó, magníficos correctores de comportamiento. es una vorágine de mandos de control en donde el último eslabón será oprimido, vejado, moldeado y castrado hasta que tenga la capacidad de ser él el que oprima, veje, moldee y castre y permita así el tranquilo ciclo del sistema, sin que nadie escape ni a las verdades absolutas ni a la alienación necesaria par producir valor, regalarlo y no reclamar nuestra propiedad sobre el fruto de nuestra vida.

desde el que muere de hambre, hasta el que gobierna el planeta acceden sin quejas a ser la "célula básica de la sociedad" con toda la podredumbre que eso significa. "hay que ser más" "hay que mantener los logros alcanzados" "hay que superar al otro" "hay hay hay..." y así, burguesamente cada quien se queda en su estrato, en su propio mito particular y repetido a través de generaciones.

el colmo: ellas, maltratadas, engañadas, reducidas a míseros instrumentos de reproducción de la especie, ellas acusan su necesidad de amor, de protección, de unidad familiar, de sacrificio por el otro, perdonan y perdonan y perdonan ad infinitum, bienaventuradas porque de ellas será el reino de los cielos, la mierda es solo terrena y ya ni se quejan. ellos, robots culturales de repetición sin el más mínimo atisbo de imaginación, "yo macho" "yo cabeza" "yo tv." "yo sexo" "yo educo" "yo pienso" "yo muerdo desgarro reprimo y destruyo" y luego les llega la hora de bajar la cabeza ante el jefe o la amante o el fútbol, en silencio, esperando ansiosos el momento de ser "la cabeza del hogar" , con sus rostros graves, las poses grandilocuentes, la verdad absoluta, el "macho alfa", ellos al pie del trono y todos a su derecha, a sus pie, en su culo. los otros, pobres, todavía no entienden ni porque están aquí, son el resultado histórico de un recorrido generacional de vergüenzas y aplastamientos, designados al papel de obedientes servidores de los mayores, que son extraños aunque los hayan visto toda su vida, relegados al plano del "en formación", de "no es tu casa" "no es tu cuarto" "no es tu vida ni tu dinero ni tu aire", sin voz ni voto, obligados al eterno agradecimiento de no sé qué cosa, el y ella se arrastran mutuamente, con conciencia relativa, en autoflagelación "por el bienestar" de cuanta cosa les hayan dicho sus anteriores amos, la iglesia, el estado, sus amigos, etc., pero a los otros solo les queda esperar su turno en la cola para alcanzar esa necesidad de autocastigo, mientras tanto el castigo se los infringe el otro, sin que se pueda reclamar algo, es otra de esas naturalidades del sistema.

y el amor en todo esto? por ahí, existe es claro, es solo que se ve invisibilizado ante la urgencia de cumplir con los deberes divinos de esta inquisición eterna llamada cotidianidad.

esos otros esperen hasta los 21 y esperen sentados su momento al tope de la cadena alimenticia de la sociedad, el y ella a disfrutar de esa posición mientras dura, del dolor mutuamente causado, del patriarcado, el machismo, la enajenación y las perversiones que tanto ha tardado la sociedad en ir construyendo y ustedes aceptan con tanto encono. perdónense las mutuas destrucciones y vea la miseria como lo que han hecho de ella: una sucesión lineal de culpas y días con sus noches.
Amaos los unos a los otros...

lunes, 16 de agosto de 2010

Cazuza - Ideologia

todo el tiempo corremos y caemos. volvemos a correr y volvemos a caer.

"necesito un ideología para andar", para llegar a algún lado, a todos los lados.

a veces nos encontramos en alguien más, yo me encontré en este alguien que murió a los 32, vivió a su ritmo, de sus errores, de su grandeza y de la más bella poesía desgarrante y viva.

viernes, 13 de agosto de 2010

aguardiente para mi... gracias

salud damas y caballeros
salud salud normales estúpidos.

salud putas y perros
salud historias reales

salud honorable y señora...amante
salud pervertidos santos

salud adoloridos, viciosos, desesperados
salud inmortales

salud bisoñé, gel, frutas y verduras
salud burda enseñanza

salud inconformes, morbosos, enfermizos
salud hermanos

tres veces salud
al asqueroso sentido de la responsabilidad
a sus padres, madres y demás detestables acólitos del aburrimiento

me tomo un trago, cigarro de por medio
en nombre de todo lo demás, lo humano
la mierda de los felices, lo existente, lo real

buscando soluciones

no tengo ni la más remota idea de lo que estoy haciendo. cuando empecé con este viaje de escribir toda la basura que puebla mi cabeza en realidad no me detuve a pensar a quien iba dirigido, cual iba a ser el perfil de los escritos, es más ni siquiera había leído muchos blogs, esto último porque los pasados 5 años de mi vida estuvieron alejados de las tecnologías de la información. entonces lo primero que pensé fue escribir cualquier cosa que me viniera a la cabeza. el problema es que no soy el mejor resumidor del mundo y tiendo a decirlo todo de una vez. alguien me dijo que en un blog no se escribe tanto y, ahora sí, leyendo otros blogs me he dado cuenta que la gran mayoría escribe telegramas. grave problema para alguien como yo que choca con 75 millones de ideas todos los días y quiere decirlo de una vez.

el otro problema es que no soy el hombre más gracioso del mundo, ni el más depresivo, por lo que no me muevo entre los límites que resultan llamativos en esta postmodernidad de modas exhuberantes que van de Megan Fox, al chapulín colorado, a los emo. ninguno de los tres me gusta...me quedo fuera.

último problema. estoy peleado con la "necesidad de agradar socialmente", me gusta mandar a la mierda y, aunque no me gusta que me manden a la mierda, eso siempre me da material para seguir, no con el blog, aunque voy ha probar, pero sí con mi antisocial forma de disfrutar la existencia. los que me conocen sabrán que no soy precisamente un solitario, ni tengo comportamientos asociales extremos, todo pasa en mi cabeza, en mi modo de ver las cosas y en esa espera de todos los días por caerle a patadas a alguien. en fin, el problema está en que no se como agradar escribiendo, tampoco me interesa, pero puede ser que en estas cosas sea necesario.

una cosa más, el nombre, aunque no le guste a nadie, se queda. Bukowski es el cuarto maldito y a los malditos no los puedo abandonar y la 114 es la esencia de mi identidad, de la de verdad, de la que no sucumbió ante el intelectualismo pequeñoburgués con el que me enfrento al mundo.

en todo caso, si hay alguien que lee estas babosadas, acepto toda clase de críticas y sugerencias... mandadas a la mierda también.

jueves, 29 de julio de 2010

hastío: la película

la última vez que me suicidé las cosas no fueron iguales. es que los caminos que uno recorre jamás se parecen entre sí. me había cansado, otra vez, de contar la misma historia de siempre, la que se levanta con el alba y se acuesta con el atardecer, la de las mismas escenas familiares, amistosas, sexuales, la repetición constante de los cuerpos y sus olores. así es que me fui nuevamente. no llevo la cuenta de cuantas veces me he suicidado, a penas recuerdo ligeramente algunos cuadros costumbristas compuestos de llantos, reuniones y quejas, pero nada realmente significativo. el suicidio en sí, en cambio, algunas veces resultó interesante, no por el acto como tal, que ese no tiene muchas variaciones, salvo porque algunas veces era algo antihigiénico; resultaba interesante porque en el proceso de desvanecimiento, la sensación embriagadora, la perdida de fondo de todas las formas que me rodeaban, los gritos con eco, las luces, las sirenas, el adormecimiento de las piernas, lo brazos, la cabeza y finalmente, el todo oscuro e infinito sin razón ni concepto en el que me encerraba, me dormía, me mimetizaba. luego venía el proceso inverso, menos llamativo debo admitir, retornaba a la forma y sus fondos, distinta a la anterior, en otros espacios, pero igual en contenido. todo empezaba nuevamente hasta el siguiente suicidio.

pero esta vez fue distinto, es como si la secuela hubiera perdido el impacto de las anteriores, los actores se notaban agotados y sin ideas, la escenografía era menos creíble en ese intento de hacerla parecer universal, la fotografía plana y sin intensidad, la trama en sí fracasaba por la falta de fuerza en los giros dramáticos. en apariencia todo comenzaba como debía: el cuarto, la carta, el cuchillo, el cuello, la sangre, la bañera, los ojos hacia atrás, luego la entrada de los sujetos, las corridas, los gritos, los llantos, las sirenas, los golpes, las culpas y sus preguntas, las madres, los padres, las amantes, los perros, los niños, los curiosos, los complacidos. en fin, la fórmula para el éxito. pero no se sintió igual, en la reversión del ciclo me vi instalado en esta mesa y los rostros que me rodeaban parecían indiferentes ante la novedad de mi existencia, no había nadie diferentes, todos eran idénticos entre sí, al verme en el espejo, yo también era idéntico, nadie dijo nada, nadie hizo nada, nadie siquiera demostró desprecio o sorpresa. no surtió ningún efecto.

tal vez esa fue la razón por la cual la siguiente secuela de esta historia fue la final, no hubo revertimiento del ciclo, todo se quedó en negro, en la nada, en la mimetización, que es desaparición. el fundido a negro final dejó ver los créditos en los que todos figuraban con sus nombres y sus representaciones. menos yo, yo no figuraba, en el lugar que debía ocupara aparecía una cruz de esas que se ponen en las fosas comunes, con un s/n en el centro. en el estrenos de otra cotidianidad, pasado algún tiempo de esta historia, alguien se acordó e hizo preguntas, pero los protagonistas acusaron no recordar nada dieron media vuelta y se fueron.

la nueva historia resultaba interesante, era sobre alguien que se despertaba con el alba y se acostaba con el atardecer, sus padres, sus amigos, el sexo, los cuerpos y los sudores. pero de esa hablaremos en otra ocasión.

martes, 27 de julio de 2010

dos cosas: o creemos en santos morbosos, o somos morbosos santos

en días recientes aterrizó en Nicaragua (alias mi paísito) las reliquias de un santo, Don Juan Bosco. bien bien no sé cual es su historia, lo que me sorprendió es que cuando vi las imágenes de las famosas reliquias, me sorprendió/asustó ver una urna de cristal con un cuerpo adentro que supongo era el santo, bueno, en realidad no se si era EL santo o una representación muy realista de él. en todo caso, se le hizo honores de estado, en estos momentos hace un recorrido por varias ciudades del país y hasta lo anuncian en tv, de hecho eso es lo que me hizo prestar atención a la noticia (raro no? yo frente a la tv). qué es lo que más me sorprende de esto? el expresionísmo con que maneja la iglesia católica sus representaciones, muy alemán, muy del dr. caligari o nosferatu. es el morbo en su máxima expresión, toda la sangre, el dolor en las expresiones de todos sus iconos, es como si la fe se moviera a través del terror, como si dios mostrara su magnificencia en nuestro desgarramiento. el hecho de ver la imagen del santo por las calles y en escuelas, celebrado por la comunidad religiosa despierta un no se qué muy similar a la crónica roja, la pornografía o el gore, de hecho, si me preguntan, creo que me siento menos sucio viendo cabezas cortadas o sexo explícito que siendo testigo de un hombre muerto hace no se cuantos años y que por eso de los rituales de manipulación mediática de la iglesia fue nombrado santo. la verdad me declaro ignorante en las artes del "sufrimiento que redime" que causa esa histeria masiva en la que se sustentan los rituales religiosos.

hablando de morbosos,nos vamos a Arizona, el templo del fascismo moderno. no voy a hablar de la ley 1070 que legaliza la cacería de brujas en contra de los migrantes, que justifica los vejamenes y la discriminación racial y que ya cuenta hasta con su campo de concentración. no, voy a referirme al efecto más despiadado de la aplicación de este tipo de medidas, la mayor de las morbosidades, aquellos que en busca de su supervivencia se venden al enemigo y son capaces de no verse reflejados en sus propios orígenes. en ya saben dónde escuché las declaraciones de una mujer llamada Rita Bonilla, de rasgos marcademente latinos, español perfecto y con acento mexicano, que salió en defensa de la ley. sus argumentos giraban en torno al discurso oficial, en contra de los indocumentados, el derecho de los estados unidos de protegerse, etc. etc. etc. ni siquiera me voy a molestar en preguntarme como es ella terminó viviendo del otro lado de la frontera, el caso es que ya empezaron a justificar el comportamiento fascista financiando a las voces débiles para que sean la carne de cañón en las violaciones que se cometan. es la manera típica de actuar yanky, siempre usaron tontos útiles, mediocres, es decir, la verdadera escoria que llega a ese país, para alentar su terrorismo de estado. la ley va a ser aprobada, los migrantes seguirán pagando los platos rotos de un país en descomposición, que les debe lo que llegaron a ser y ahora los culpa de su fracaso, la señora Bonilla recibirá sus dólares y podrá seguir disfrutando de la suela que lame para estar donde está. es la morbosa historia de todos los días en la cloaca imperial.

en todo caso, ni con los santos que nos obligan a sufrir para creernos más cerca del cielo, ni con la justicia del todopoderoso y sus acólitos comprados a muy mal precio, podemos imaginarnos como este mundo puede ir a alguna parte. toca buscar en otra parte. toca honrar la irreverencia y la incomodidad y de vez en cuando ser felices, aunque sea sacrilegio.

sábado, 24 de julio de 2010

de tiempo en tiempo...el aburrimiento

la verdad es que no he tenido muchas ganas de escribir, pensaba que ni la absurda alienación por exceso de televisión a la que me sometí voluntariamente y con conocimiento de causa me causaba el suficiente estado de idiotez que me permitiera opinar de cnn. pero la verdad es que estoy forzado a decir algo, porque sí, no existe una obligación real u objetiva que me fuerce, pero debo decir algo. exceso de comunicabilidad vamos a llamarlo. perdón a la real academia por abusar del español, adaptando libremente y sin el menor reparo de causas al idioma.

me puse a analizar, entre cigarro y cigarro, las cosas que podrían alentarme a emitir comentarios. la verdad es que no son muchas (que haya abandonado mi autosuplicio televisivo, no significa que haya encontrado una nueva dinámica de vida, todo lo contrario, paso de una estática comercial a una estática de alcoba... o algo así). paso a enumerar (disculpen que los obligue a leer esto, pero no estoy alentando el derecho a la información o pretendiendo ser fuente de alguna información, digámoslo de alguna manera: repito el hecho normal de este sistema: "este es mi medio, digo lo que me da la gana". sin embargo hago válidas las disculpas y los convido a no seguir leyendo si no les interesa mi recuento de días):

1) 31 aniversario de la revolución sandinista. fue un acto corto, un recorrido por los logros del gobierno y un cachimbo de gente alrededor de la rojinegra. pero lo interesante no fue el acto en sí, fueron los comentarios de la prensa, que encontraron en la conmemoración justificaciones para acusar de dictador a Daniel. es admirable lo bien que demuestran la estupidez humana los medios de prensa. durante los días que llevo en este país he intentado informarme de lo que pasa en Nicaragua por medio de la televisión (por supuesto) y de la prensa escrita, les digo la verdad, he decidido imaginarme lo que pasa en este país porque es una tortura escuchar o leer el analfabetismo funcional de los periodistas de este país. yo creo que ellos creen que el pueblo es tonto y que con vulgaridades , comentarios sin fundamentos, crónica roja y horrores de redacción logran su cometido: hacer catarsis y liberarse de sus disfunciones provocadas por cualquier cosa que les altere la líbido y ver si por alguna razón la promoción de la ignorancia les permite a sus amos liberales o conservadores acceder al pastel nacional. parece que odio a la prensa, y es cierto, pero sobre todo intento ser lo más objetivo en la explicación de lo que pasa con la prensa nacional, a falta de argumentos racionales brindado por los periodistas no me queda más que asumir que sufren de serios problemas psicológicos y una grave mediocridad que en este momento no me apetece explicar a que se debe. bueno ni hablé del aniversario, luego de 10 años de no ir a la plaza debo admitir que me choca eso de oír a Dios por todas partes y de que el cardenal Obando ahora es bueno, ni modo, lo que importa es que sigo sandinista y eso no me lo cura nadie aunque ahora soy un sandinista criticón.

2)mafalda. ella vino a sustituir la renuncia temporal a la tv. ella tiene un no se qué que logra fundir en una sola expresión la risa divertida y la desesperación por la existencia. también deja un sabor amargo respecto a nuestra generación, ya no es solo que me gustaría ver un niño atacar con sarcasmo a la realidad, es que ahora me tengo que conformar con esperar que algún adulto lo haga, y moriré en la espera, es otra de mis causas perdidas que tanto amo y tanto lloro. en todo caso, mi libro de todo mafalda es algo así como un hito de mi existencia y mi generación algo así como una gran letrina, de ninguno de los dos me libro, pero tengo la esperanza que por el segundo no pase como diarrea.

3) el ruido en la casa tiene un sabor a cotidianidad que no se. punto.

esta bien, les dije que no tenía nada mejor que escribir. un consejo final, no vean mucha tv, lean mafalda, cáguense en la madre de la educación formal, de TODA la educación formal en la casa, la escuela, el universidad, la pareja, la iglesia, la calle y la cama; no se sientan obligados a responder positivamente al momento histórico que les tocó vivir, putéenlo, mándelo a la puta, total eso también es una respuesta; descarguen el baño y de paso hagan formal renuncia a utilizar adecuadamente el idioma y los símbolos patrios.

viernes, 16 de julio de 2010

de todos los pecados, líbranos señor

la república de El Salvador parece haber inventado la fórmula mágica para curarse del grosísimo estado de violencia en el que se encuentra sumida esa sociedad. todos los estudios sociales hechos a lo largo de años y años no han servido de nada, es decir, no es culpa de la exclusión social, la pobreza extrema, el sistema de educación arcaico, la desprotección laboral, el abandono estatal de las políticas sociales, un tratado de paz fallido, décadas de barbarie y terrorismo estatal para luego dar paso a una mal llamada democracia que profundizó las diferencias sociales, nada de ello tiene algo que ver con el estado actual de las cosas en el país centroamericano, bastaba con obligar a todos los estudiantes de primaria a leer la biblia para resolver los conflictos.

El Salvador da un paso hacia el futuro: ha alcanzado el siglo XV. ni las revoluciones liberales de hace 100 años, ni siquiera la ilustración pudieron detener su avance hacia el escolasticismo. de que sirve que el laicismo represente una superación intelectual y la modernización de las relaciones estado-ciudadanía, si dios todo poderoso, salvador del hombre puede resolver todos los problemas de los salvadoreños sin necesidad de librarlos de las cadenas del hambre y la ignorancia, es más, ahora existe la posibilidad de que la férrea disciplina eclesiástica modele los comportamientos de los infantes o por lo menos los adormezca lo suficiente, o los atemorice lo necesario, para que maten, pero anteponiendo la palabra del señor. así por lo menos la justicia divina estará más cerca. si no lo logran a través del entendimiento de los misterios de dios, todavía tenemos a los santos padres pederastas y sus formas de moldear menores.

padre nuestro que estás en el cielo, gracias por la ignorancia, la mediocridad, el hambre, nuestros gobiernos y el cielo.

jueves, 8 de julio de 2010

seguimos con la cnn

Cuba acaba de anunciar la liberación de una serie de presos acusados de actividades contra la seguridad del estado, por lo que Fariñas decidió detener su huelga de hambre y Yoani Sánchez, bloggera que se declara disidente del gobierno de la isla, celebra y publica fotos, además cnn le da bombo y platillo a la noticia cumpliendo su ya acostumbrado guión, es decir: "Cuba, gracias a las gestiones de la iglesia católica, decidió excarcelar a la mayoría de los presos políticos que mantenía en sus cárceles", entrevistó a Fariñas, a su familia, yoani y a alguno de esos catedráticos de bolsillo que les gusta tanto sacar para "analizar" las implicaciones de tal acción.

revisemos un poco los hechos. todos los códigos penales de todos los países del mundo reconocen delitos contra la seguridad del estado, que incluye actividades financiadas por segundos países y que involucre actos contra el gobierno constituido, nadie dice nada en contra de la oposición, respetable por demás, pero si es financiada por otro país y existe el agravante de que el financista es un país con historial de agresiones y de que han una historia de atentados e intentos de desestabilización y violación de la soberanía nacional, entonces ya no hablamos de disidencia, hablamos de actos en contra de la nación, penalizados legalmente. el llamado grupo de los 75, que son los llamados presos políticos, entran en ese grupo, está demostrado, el propio Estados Unidos, reconoce su participación en las actividades de estas personas, y de muchas más. estos personares participaron directa o indirectamente en actividades violentas contra Cuba o pretendieron filtrar información a agentes extranjeros, eso es delito, sus penas están plenamente justificadas por las leyes de Cuba que, recordemos, son de ejercicio soberano y no sometibles a arbitraje extranjero. Fariñas, por otro lado, ni siquiera debería ser digno de atención, al igual que el anterior preso en huelga de hambre, y que falleció. en ambos casos se trata de presos comunes que entraron en contacto con los 75, recompensas de por medio, y sus exigencias llegaron a extremos como televisión, teléfono personal, etc. cnn los convierte en héroes.

si aceptamos el discurso tan cacareado de los derechos humanos y bla bla bla, entonces reclamemos nuestro derecho a la libre información y bajo ese supuesto, interpongamos una demanda contra cnn por tergiversar la información, por no entregar toda la información y por tanto, convertirla en una mentira, negándole sus propiedades de información. podemos juzgar la noticia entregada y compararla con varios casos(derecho anglosajón): de ser cierta la información brindada respecto de este caso, debemos asumir a los presos en Guantánamo, en Irak y Afganistán, en Israel y en Colombia como presos políticos, igual que a los 5 Cubanos presos en Estados Unidos, bajo esa premisa, cnn debería darles una cobertura amplia y la iglesia católica interceder por su liberación y los cientos de presos en huelga de hambre, que no sabemos sus nombres porque nunca los reporta cnn, ser convertidos en héroe y de paso darle a toda la prensa insurgente un premio de periodismo, como pasó con el caso de yoani sánchez que ni periodista es.

la comparación no es válida. porque en ninguno de los casos anteriores fuerzas extranjeras finanaciaron sus acciones, porque a ninguna familia de ninguno de los detenidos se les pagó por decir lo que dicen, ninguna madre recibe un salario por salir a las calles a reclamar las liberaciones. los pagos son necesarios a sabidas cuentas de la debilidad ideológica de quienes se autoproclaman disidentes en Cuba.

Estados Unidos sí tiene presos políticos, miles de presos incluso por su color de piel, hombre detenidos por no estar de acuerdo con sus guerras de agresión y cualquiera que suene cercano a cualquiera de los países que le son incómodos a ellos. en Israel sí hay presos políticos, los miles de palestinos encarcelados por reclamar su derecho a tener país. podríamos seguir con la lista, pero la verdad ya me aburrí de hablar de cnn.

la decisión de Cuba es política, está bien, pero también es digna, veremos que nueva excusa sacan de la manga los agresores. pero si su decisión hubiese sido no atender a la iglesia ni las presiones, también sería una decisión política y también digna, porque los pesos fueron juzgados y condenados. ya sabemos que cnn seguirá atendiendo a quienes pagan sus salarios. por cierto, interesante analogía la de los salarios... por aquello de la debilidad ideológica y las mentiras.

sábado, 3 de julio de 2010

aniversario

ese hombre se ha despertado una vez más, en la misma cama de siempre, a la misma hora, mira a su costado, junto a él duerme la misma mujer extraña que lo ha acompañado durante los últimos veinte años. Está completamente desnuda, él completamente vestido, la mira aburrido, como intentando recordar la sensación que lo hace volver a ese mismo instante tantas veces en su vida, se le cruza un pensamiento por la cabeza -si no lo volviera a hacer- pero rápidamente lo abandona porque sabe que se le es imposible hacerlo. cierra por un instante los ojos -si tan solo me quedara dormido nuevamente- pero los abre inmediatamente, aun más aburrido que antes -me aburro cada segundo, es alguna especie de movimiento perpetuo hacia ninguna parte- se queda viendo a la mujer extraña que duerme a su lado -si tan solo me acordara de su nombre, de dónde la conocí, de cómo llegó hasta aquí, cuál es el sonido de su voz, o su sonrisa, o el modo en que camina- no hay forma, le es completamente ajena, le resulta molesta de tan insignificante que es para su vida. un leve movimiento de ella le basta para levantarse de la cama, acomodar sus ropas y salir de la casa sin voltear atrás, bastan unos minutos para que la insignificante mujer extraña que dormía a su lado dejara sus pensamientos, de hecho en su cabeza no habita más que un caldo confuso de ideas, sabe a donde se dirige, de hecho gran parte de sus pensamientos confusos pertenecen a su lucha por alejarse se su eterno punto de llegada.

arriba al trabajo, los mismo rostros, los mismos saludos, los mismos cansancios. un hombre clavo de perenne sonrisa de hiena se le acerca con paso torpe y acelerado, le dice algo que el no escucha -es una hiena, definitivamente, si tan solo se callara- el baja la cabeza, se dirige a su oficina, se sienta en su puesto, abre una carpeta, mira una foto, luego otra y otra, cierra la carpeta, mira al techo -1, 2, 3, 4, 5, 5, ...- se ha quedado dormido sobre la mesa. durante la próxima hora, en su cabeza paseará una ronda infinita de prostitutas, senos, carcajadas, hombres desnudos, su madre, su padre borracho, su retrete, la mujer extraña saltando lascivamente encima de todos sus compañeros de trabajo y el calvo de perenne sonrisa de hiena, acariciándole la vagina y lamiéndole los pies y luego nada, todo rojo, un cuchillo, su mano, el cuello de ella y la perenne sonrisa de hiena que no se borra. un golpe en la mesa -mierda, hora de huir- frente a él, el calvo extiende sus manos y cacarea sin cesar, él extiende la carpeta, el calvo la toma y se marcha.

las 4:00 pm. una mujer de piernas largas, labios carnosos y vestido ajustado e indecente, ingresa en la oficina, lo besa delicadamente en los labios, lo toma de las manos, se lo lleva al baño, se desviste, le abre el pantalón, toma el pene entre sus manos, entre sus senos, en su boca, entre sus piernas, gime, ríe, besa, babea, él cierra los ojos. de repente otra lluvia de imágenes mentales, la mujer extraña otra vez, yace tendida en la cama, sangrando profusamente, el calvo de sonrisa perenne, baila, el cuchillo, él vestido junto a ella en la cama, la sangre, luces, la noche anterior, la botella, el cuchillo, los gritos, la risa, el silencio -la maté- abre los ojos, la mujer de piernas largar y labios carnosos, cae al suelo con una mancha blancuzca y pegajosa en su vientre, el se viste rápidamente, sale del baño, abandona la oficina, se cruza en el camino con el calvo de perenne sonrisa de hiena, lo empuja, sale a la calle, corre hasta su apartamento,su cabeza da vueltas, todo el entorno da vueltas -la maté, la maté, la maté- frente a la puerta del apartamento se detiene, todo su cuerpo tiembla, abre lentamente la puerta, ingresa a paso muy lento, recorre el tramo que lo separa de su cuarto, abre la puerta.

-si tan solo me acordara de su nombre, de como ríe, de como camina, si tan solo me acordara lo que se siente coger con ella, pero no, me aburre pensarlo, me aburre verla, si pudiera... no, no puedo- ella está frente a él, sonriente y muy bien vestida, sostiene una caja adornada con papel de regalo de carritos y un lazo rojo -feliz 21 aniversario amor mío, te amo-

-si tan solo... ni de su nombre me acuerdo- gracias, yo también te amo- a la mañana siguiente, la misma mujer extraña, desnuda, dormida y él, aburrido, sin saber su nombre ni porqué sigue con lo mismo, aburrido y cansado. en algún lugar de su cabeza, la sangre y el cuchillo todavía pululan y hacen mucho ruido

miércoles, 30 de junio de 2010

oh! la cotidianidad

he estado sentado durante hora enteras en tres sitios distintos del mismo espacio físico: frente al televisor, pasando autómatamente los canales sin detenerme especialmente en nada (salvo a la hora del fútbol), frente al computador, cazando información nueva que luego me sabe a vieja y finalmente en mi cama, negándome a acostar por una fidelidad altamente extraña al insomnio.

durante todo ese tiempo, conscientemente perdido a causa de no tener más nada que hacer y en espera de que aparezca trabajo y empiece a estudiar, me puse a pensar las causas de mi espera dado que empieza a desesperar. los resultados de tal divagación mental me han desalentado más respecto de mi existencia, cabe aclarar que mi desaliento no es de ahora, comenzó hace casi 15 años luego de mi choque con la Náusea y el aprendizaje y aprehendimiento del astío.

durante nuestro recorrido mortal una sola cosa fundamenta nuestro tránsito más o menos soportable y crea los paradigmas necesarios para las sonrisas, los llantos, los sueños y las utilidades en el tiempo adecuado, esta es la cotidianidad. esta se forma de una serie de parámetros y determinaciones impuestas socialmente a lo largo de nuestro desarrollo, en primer lugar creados de manera externa a nosotros (entiéndase como "sin nuestra participación consciente") y luego con nuestra entera disposición, incluso como determinantes.

pasamos por diversas etapas: nuestros padres al 100%, la escuela, la universidad, los amigos, las parejas, los esposos, las religiones, el trabajo, y de nuevo la familia al 100%; hasta morirnos. en todas estas etapas nos van colocando (y nos vamos colocando) una serie de parches "normalizantes" que nos permitan interactuar funcionalmente dentro de la sociedad, todos estos parches han sido estandarizados históricamente, lo cual es el fundamento de la socialización sistémica que nos imponen.

esta normalización se basa en que subjetivamente nosotros aceptemos como natural nuestro tránsito terrenal, cumpliendo fielmente con las tareas, e incluso los errores, que nos hacen reconocibles dentro de un espectro social al que pertenecemos. en palabras simples, eso significa que veamos los programas de televisión que están enfocados a nosotros, le rezemos a los dioses que nos inculcan, nos pongamos de pie ante los mayores y no los tuteemos, obedezcamos la sacrosanta palabra de nuestros padres y asumamos que el todopoderoso profesor es el que lo sabe todo, luego que bajemos la cabeza ante el jefe, ante la esposa o esposo, ante los suegros y le enseñemos a nuestros hijos todo lo anteriormente descrito, de manera fiel para no romper la tradición. es más, que tengamos sexo en la forma determinada, que nos equivoquemos en las cosas que debemos, que nos rebelemos ante lo permitido y no contra otra cosa, en fin, que estemos dentro de lo que los otros determinan es la vida en el mundo.

es la cotidianidad la que determina nuestra aceptación al resto, nuestros odios y amores, nuestros pasos y expectativas, y viceversa. es el recurso con que cuenta el sistema para su reproducción individualizada. no existe negación de ella, no es siquiera imaginable, el mismo sistema se encarga de crear los "antivirus" necesarios para las "rarezas", a tal punto que estas sean eliminadas o digeridas, que a la larga es lo mismo.

Cuando Carlos Marx hablaba de las dificultades de romper con el sistema capitalista, dado que es el mismo sujeto creado por el sistema, el que lo fundamenta, el sujeto alienado; es el que tiene que enfrentarse y destruirlo, ciertamente nos ponía ante la disyuntiva de cómo ingresar en una nueva era y crear las bases de un nuevo sujeto, desalienado, de un hombre nuevo. por las necesidades científicas de Marx su visión inscribió al sujeto en el plano económico y luego lo extrapoló a su vida humana resultante de su papel en la producción, el psicoanálisis lo llevó hasta el nivel de la subjetividad. pero nadie llegó al plano de "la común-convivencia-cotidiana", esa que es la que yo veo todo los días (y todos vemos): la de los niños a la escuela y la profesora regañándolos porque gritan o juegan o no se adaptan, la de la madre ante la novela, llorando con las desventuras de la pobre y celebrando el triunfo del amor y la riqueza soñada o la del padre que, cansado de lamer culos, llega de mal humor, los domingos de fútbol, los viernes de fiesta, los miércoles de sexo y los jueves de engaños, los pleitos, los psicólogos, dormir, comer, cagar y todos los etcéteras que todos vivimos a diario (por favor ubicarnos cada uno en la clase social a la que pertenecemos, algo así como si soy rico, en vez de lamer culos, dejar que nos lo laman). es en este pequeño detalle en el que se configura toda una estructura que permite por ejemplo que dios haya sobrevivido todos estos siglos a pesar de lo absurdo de su historia, que sigan existiendo imperios y delirios de grandeza y que yo tenga de que quejarme sin que haga nada para cambiarlo, que sigamos denunciando la inutilidad de las instituciones pero les rindamos silencioso respeto, como a la familia, nuestro enemigo necesario.

en fin, es la cotidianidad el punto de referencia de nuestra cárcel obligatoria, es la alienación en su forma más descarada y a la vez menos comprensible. ahora entiendo porque Sartre decía que el sentido de la libertad es la angustia. pero sobre todo, ahora entiendo porque me desespera tanto recorrer puestos durante tantas horas.

ahora me despido, debo ver si tengo correo, si llama alguna novia, si empieza alguna serie, si hay trabajo o me muero en algún momento.


lunes, 28 de junio de 2010

stronge porn

¿cuál sería la implicancia de este concepto? más o menos es el tipo de películas que muestran pornografía altamente morbosa, mujeres con animales y esas cosas.

la otra vez vi un video en que dos hermafroditas tenía sexo, las posturas eran realmente extrañas, más extraño aún resultaba ver a una penetración doble, es decir, la una penetra a la otra y luego ambas eyaculan y todos. comprenderán que la imagen sobrevivirá en mi cabeza por largo tiempo.

el ser humano es morboso por naturaleza. es esencial en nuestra estructura mental disfrutar de imágenes e ideas que superen los índices de moralidad con que nos formaron y que practicamos en nuestra vida pública. desde disfrutar de imágenes sangrientas, hasta imaginarnos las posturas más extrañas y las acciones más contranaturas en el acto sexual, todo eso nos circula, lo disfrutamos en secreto, nos excita.

yo me declaro un morboso de gran altura, no me avergüenza. es por eso que hoy decidí ver dos horas completas de CNN y me encontré con un espacial con motivo del primer aniversario del golpe de estado en Honduras. impresionante, es todo lo que se me ocurre, es increíble como son capaces de hacer parecer serio y objetivo los sofismas más estúpidos, durante una hora (mi primera hora con CNN) desfilaron desde Micheletti, hasta un profesor de la Universidad George Washington, la misión era una sola demostrar como se va construyendo la democracia luego de una "situación difícil". no les parece lindo, a mi sí, son capaces de transformar el acto más injustificable en una simple "situación difícil", ni los muertos, ni las violaciones, nada de eso parece relevante para explicar el tema en cuestión. Micheletti aparece hablando, perdón cantinfleando, y se le asume como una voz autorizada, el profesor afirma que todo está bien en Honduras, que se han dado los pasos correctos y bueno, todo lo que saben decir siempre los profesores de origen latino en EEUU: estabilidad, democracia... también sale Zelaya dice tres cosas y luego pasan a los otros, como para reafirmar su postura objetiva y no dejar que diga mucho (contradictorio? no, es CNN). la sensación final es que cualquier payaso se hace pasar por serio y que con dinero, una corbata y tres tontos que te sigan se hace un medio de comunicación.

llegué a una conclusión final, después de todo no era tan morboso, no debí abandonar mis visitas periódicas al stronge porn, después de mis últimas dos horas me siento moralmente perturbado, sucio, me siento casi casi un demócrata.

voy a tener que buscar nuevamente ese video del que les hablé hace poco, como para liberarme de tanta pornografía barata que sale en el cable.

domingo, 27 de junio de 2010

giro a bukowski que viaja en una ruta

me he aburrido de la política directa, entiéndase bien, no de hacerla, sino de escribirla. los panfletos funcionan para determinadas causas. ya es bastante extraño que se me ocurriese la extraña idea de sentarme frente a una computadora y contarle a quien quiera leer lo que sea que se me pasa por la cabeza. comencé con mi característico panfleto mental, pero como que me da la gana cambiarle el sabor y nombrar al blog con el nombre del cuarto maldito, del gloriosamente morboso escritor norteamericano, me obliga a, por lo menos intentar, romper con lo que hasta yo esperaría de mi. para colmo de males, lo coloco en una situación, muy común por demás en mi país, que le hubiera divertido mucho, por lo menos le hubiese parecido parte de su natural existencia, salvando el hecho de que no me imagino a Charles en este paisito, o más bien, no me imagino a este paisito en Charles.

me voy pues en la populosa ruta de la extraña capital de Nicaragua hacia alguna parada metafórica fuera de la normalidad, me cruzo con un hombre de cara dura, casi amargada, me manda a la mierda, me sonríe y me vuelve a mandar a la mierda, le toca el trasero, casi aburrido, a la primera que pasa, me da la espalda, recibe un golpe, luego otro y otro, cae pierde sus posesiones, se levanta, se sacude el traje, me sonríe, me manda a la mierda por tercera vez, se tira una pedo y dice que ´El culo es la cara del alma del sexo´, que no tiene nada que ver con lo que ha ocurrido pero que en su cabeza es más lógico que verse en medio del calor sofocante e inhumano de una ciudad que no conoce, que no lo conoce, en una 114 que va a quién sabe donde, donde le robaron todo y es observado por un completo desconocido, quien, a pesar de haber sido mandado a la mierda tres veces, no parece interesado en dejar de verlo. y yo, no digo nada, bajo la cabeza, lo mando a la mierda y bajo en la siguiente parada. lo veo seguir en la ruta, levanta su mano haciendo una seña que parece ser un saludo, sonríe y deja de verme. me deja sin explicaciones, sin ganas de buscarlas y sin ganas de darlas ahora, en este momento, en que pretendo contarles esta absurda historia que no lo es tanto si atendemos este sofocante calor y esta extraña ciudad en este casi irreal siglo.

martes, 22 de junio de 2010

pocas palabras para quien no merece ni una

ni siquiera quiero perder mi tiempo describiendo o analizando al nuevo presidente de Colombia, que de nuevo podríamos decir respecto de Santos, que no lo definiera por sí solo el haber sido ministro de defensa del fascista de Uribe.

Ganó pues las elecciones, a quienes votaron por él habría que preguntarles que pasó por sus cabezas. El pánico es muy efectivo, una historia completa de violencia ponen a la cabeza del Estado a quien logra manipular mejor la desesperación, a quien miente mejor, a quien logra cambiar esperanza por terror, de manera tan efectiva que la gente le cree. eso implicó el gobierno de Uribe, eso implica Santos.

No era mejor Antanas, era lo mismo, más hablador pero igual de rastrero, de sádico, de corrupto.

¿qué tiene que decir la izquierda? no lo sé, no los he oído, al menos no en un análisis claro, que supere taras e ísmos, sobre todo en un país que no se puede asumir con ligerezas ni recetas tradicionales.

¿qué tiene que decir la guerrilla? ellos son igual de culpables, se les perdió el foco, se olvidaron que la guerra no es un fin, es apenas un medio, es política en otro nivel, pero hay algo más grande: la paz. La lucha es por un sistema distinto, a la violencia del Estado se le responde con violencia popular, pero al lado del pueblo, si eso no pasa, entonces nos convertimos en los mejores promotores de la continuidad, de la confusión y del miedo. El pueblo debe estar seguro, debe querer luchar, no debe temer o huir o rezar.

la lucha continúa, Santos no es peor a Uribe, esa es la única seguridad, el enemigo tiene el mismo rostro, no hay que asustarse, hay que madurar las formas de lucha

lunes, 21 de junio de 2010

las "nuevas" izquierdas, el ciudadano, los apolíticos y las zanahorias

"protégeme de mis amigos, que de los enemigos me protejo yo", desde que nos inventamos una "nueva izquierda" de colores rosados o verdes este continente camina patas para arriba, pero no porque nos hayamos escapado de la derecha retrógrada, servil y criminal, sino porque nos escapamos de la lucha, la combatividad, la alegría y la cabeza dura necesaria para no acomodarnos nunca a este sistema de alienación.

según los nuevos profetas ya no somos pueblo, ahora somos ciudadanos, seres ordenadamente útiles a la democracia que ahora se supone si es verdadera porque no están los mismos de siempre, sino los otros, es más, en un intento de reformulación conceptual, muy acorde con la posmodernidad, nos damos el lujo de hablar de "revolución ciudadana" -si me detengo a explicar el concepto me mareo, así es que lo doy por loco y continúo- la ciudadanía es un término excluyente que coloca en planos de reconocimiento a aquellos "aportantes" cuantitativos a la reproducción del sistema, ¿cómo explicar entonces que esos sujetos ingresen en la posibilidad de la construcción de un nuevo sistema? solo un destacado socialista del siglo XXI, economista de Lovaina, presidente de la República y ciudadano respetable podría dar una respuesta a esta interrogante. El señor Rafael Correa afirmó hace algunos años en Cuba que básicamente "ya no existe la lucha de clases", es decir, eliminado el motor de la historia y el fundamento lógico sobre el cual se estructura el sistema de explotación, no nos queda más que una masa uniforme de seres colocados en alguna especie de orden aleatorio definido solo por la voluntad divina o quien sabe qué, he ahí el concepto de ciudadano, por eso se le regala 30 dólares a los pobres con mala suerte, para que se mueran menos de hambre.

pero, como es obvio, debe haber una base ideológica que sirva de motor de este "nuevo" modelo, una base de consenso que permita que se sostenga, es decir que haga que funcione la lógica del poder, los ciudadanos debe sostener una actitud frente a esa cadena de mando. bajo la lógica de uniformidad, de aparente diversidad mutuamente respetada, el estado puede acceder a Dios, a algún héroe revivido o la patria y el orgullo nacional, mientras los gobernados hacen la cruz y no piensan en nada. Así es, es que bajo el signo de la "nueva" izquierda la apoliticidad es la base de la hegemonía. La gente no se puede percatar de un cambio que no se ha dado en la realidad, pero tampoco debe sentirse invariablemente igual, es decir, no debe sentirse, sus preocupaciones deben girar en torno a un mejor trabajo, facebook, la autoayuda, la comida saludable, las fiestas interminables. No puede haber preocupaciones organizativas, estudios políticos, crítica razonable. Para ello, el poder se encarga de "educarnos ciudadanamente", nos roba la autonomía universitaria, declara enemigos a todos los que no bajan la cabeza, nos rellenan de dios y patrioterismo, nos repiten y repiten que esto es lo mejor que podemos tener y, sobre todo, "que estos ya no son tiempos de lucha, que ahora las armas democráticas aseguran el éxito de los cambios, que los radicalismos son infantiles, que el problema no es el sistema, son los corruptos". el resultado es un ser cansando de discursos y discursos, confundido entre tanto populismo, preocupado en sí mismo, es decir, un sujeto alienado con mayor eficiencia, porque usaron su esperanza para manejarlo. es el vicio del "menos malo" que nos han hecho creer es el único posible.

nuestra "nueva" izquierda aprendió muy bien de los viejos conservadores, el sistema continúa invariable, es más, se sostiene de manera más efectiva, porque todos creemos que cambió, el mismo grado de represión del estado de antes, con los mismos íconos de siempre. Dios se antepone al hombre, es más, la cadena va desde dios, la moral, la patria, los héroes, el presidente, sus ministros, su esposa, su perro y después de varias etcéteras llega el pueblo.

para colmo de males, de regreso a Ecuador, la ley zanahoria y la creencia del señor presidente de que puede controlarnos las salidas, lo que tomamos, como gran padre sobreprotector que no encuentra mejor forma de educar que la represión, muy acorde con los dictadores avalados por la sacrosanta iglesia católica.

yo creo que me quedo con la "vieja" izquierda que no es tal, la que logró hombres libres de verdad, la de Lenin, Marx, el Che, Fidel. La que gusta de los sueños imposibles, los únicos verdaderos. A los posmodernos de verde y a los ciudadanos.... no gracias

sábado, 19 de junio de 2010

el pie izquierdo

en algún momento José Saramago dijo algo así como que ser pesimista es ser realista, que en este mundo no se puede ser optimista, que el que es optimista es idiota o rico.

estaba pensando que nunca le había hecho caso realmente al escritor portugués, tal vez ahí estaba mi error. un derrame que nadie quiere pagar, una crisis que nadie quiere mencionar, una invasión anecdótica, un estado terrorista que cita a dios, su tierra prometida y su derecho a matar porque sí.

vivo en un país donde nadie quiere leer o pensar o siquiera imaginar, que se gasta en celulares y telenovelas, que olvidó un triunfo pasado -ahora le temen- y prefieren esperar a que el tiempo pase para no gastarse en el terrible peligro que implica soñar en algo mejor.

en este continente hay muchos cantos de sirenas que nos desgastan, nos compran y luego nos deprimen, nos hemos olvidado que nada cae del cielo, es que es más seguro creer en salvadores. es la historia de la humanidad, por eso es que Jesús es el mayor artista pop de la historia.

Paulo Cohello sigue vendiendo muchos libros, es decir, cuando faltan los juegos de vídeo, tenemos su versión literaria, causa el mismo efecto. para colmo, se nos muere Saramago, y antes Benedetti, es decir hoy somos un poco peores, un poco más analfabetas.

sin embargo, a pesar de que sí, hoy me gusta la vida mucho menos, todavía me gusta vivir, como dijera Vallejo, es este amor a las causas perdidas, a los imposibles, al peligro y lo incómodo, a otra realidad, desde otro realismo, ese que nos enseñó el che.

es cierto, soy un pesimista, hoy le hago caso a Saramago, pero ni modo, hay que buscar como el optimismo se vuelva inteligente.

viernes, 18 de junio de 2010

el optimista es un tonto

A Saramago


Que mundo tan insignificante el que nos tocó vivir,
comienza y termina en apenas una palabra,
le basta un suspiro para fallecer.

y sin embargo hay momentos en que roza la infinitud,
como cuando el ser humano se siente grande
y camina, metáfora arriba, presintiendo lo perfecto,
como cuando se percata que en las pequeñeces habita su mortalidad.

un día se nos vino la ceguera perversa
y nos hicimos de pasiones, de mierda, de vida,
de pasiones fue cada instante milagroso de aquel hombre que caminó sobre las aguas,
que sangró en la cruz viendo al cielo llorar los ojos cerrados del Todopoderoso
"Hombres perdónenlo porque no sabe lo que hace"
y vimos a la muerte, por pereza, no dejarnos morir
y otra vez el hombre alcanzó la miseria de sus deseos más morbosos
y se odió por su omnipotencia.

sin embargo amamos los sueños
y construimos algo
y sabemos de Bien
y en determinados momentos, chiquitos y eternos, nos vamos a vivir a Lanzarote
con nuestra Pilar dulce y sincera
y somos comunistas vicerales
y no nos da miedo la sonrisa sincera,
la palabra-relámpago,
el pesimismo alias realidad,
por un instante nos llamamos José,
por un instante, en algún lugar, hallamos la inocencia.

el 18 de junio de algún 2010 retornamos a nuestra normalidad,
ya no seguiremos construyendo templos o escribiendo historias absurdas de cercos
o sobreviviendo cavernas
ya no habrán elefantes o algún Ricardo Reis en su último año.

hoy alguien murió,
de nombre y apellido Humanidad,
hecho a nuestra imagen y semejanza,
o tal vez un poco mejor,
por ser como todos,
por haber muerto hoy pero haberse quedado
en esa larga prosa que nunca acaba y no se detiene
y continúa eterna y etérea hasta cualquier final
que alguna vez pueda acontecer pero no en su vida
porque no
porque ya la escribió.

es verdad que el mundo es tan insignificante
que comienza y termina en apenas una palabra
la tuya José
solo la tuya